Ah, la magie des épices ! J'ai enfin pu expérimenter une des recettes de l'alléchant (pour les yeux comme le palais) la fabuleuse cuisine de la route des épices, dont je vous avais déjà parlé.

 

Voyager à l'autre bout du monde depuis sa cuisine, c'est un bon début en attendant d'aller fouler les sols étrangers !

Faisons ici un petit tour en Inde, avec le velouté de lentilles corail au curcuma.

 

Hacher une gousse d'ail et deux échalotes, puis faites le revenir dans une grande casserole.

 

Y ajouter une tomate coupée en petits dés, et la laisser mijoter trois minutes.

 

Ensuite, verser une grosse cuiller à soupe de curcuma dans la casserole, puis 400g de lentilles corail. Couvrir le tout de 4 fois le volume d'eau, puis laisser mijoter au moins 10 minutes (en fait, le mieux est de vérifier la cuisson en goûtant).

 

Délayer le tout avec 350 ml de lait de coco et le jus d'un citron puis, hors feu, mixer le tout.

 

Rectifier l'assaisonnement avec un peu de sel et/ou de curcuma, rajouter un peu d'eau si besoin, remettre à chauffer, et servir brûlant.

 

C'est un délice, moins doux qu'on ne pourrait le craindre, aux odeurs subtiles, aux saveurs surprenantes, et aux couleurs enchanteresses. Que demander de plus ?

 

La recette est également valable avec des lentilles vertes ou brunes, mais leur temps de cuisson est plus important, et la couleur du velouté moins brillante.

 

A vous de voir.

 

Bon appétit !

 

Champi à la bouche.

La galette des rois nous l'avait annoncée, comme un rappel des beaux jours à venir malgré la morsure de l'hiver.

Brune, dure, perdue au milieu de la pâte et des fruits confits, souvenirs du temps passé, elle précédait les couronnés de saison, quand elle n'était pas remplacée par des santons.

L'heure de la revanche a sonné.
Les rois mages sont déjà loin, mais elle est restée.
Dans son habit de velour qu'elle revêt aux beaux jours.
Pudique, secrète, elle cache sa verdeur nouvelle et inhabituelle aux regards encore gourds des mangeurs de frangipane.
Pressée contre ses consoeurs, emmitouflée dans son élégant fuseau, elle montre timidement le bout de son nez sur les étals des marchés lorsque le givre se fait moins mordant et que l'hirondelle reparaît.

Au coeur de longues gousses un peu grossières, un peu rustiques, elle nécessite, après les travaux de la terre, un ultime effort pour se dévoiler : une sorte de déshabillage en règle. Sensuel ou brutal, du bout des doigts ou à pleines mains, ce moment précédant la révélation rappelle certains matins de Noël : le paquet est là, beau, connu, attirant, mais on n'est jamais tout à fait sûr d'apprécier ce qu'il contient.

Le bout de l'ongle se teinte de vert clair, une forte odeur végétale envahit l'air, et le velouté aussi doux qu'hérissant laisse place, alors, à la lisse douceur de la peau brillante.
Elle s'offre enfin à notre regard, au délicat toucher de la pulpe de notre pouce, à la caresse de nos quatre sens éveillés qui invitent le cinquième au festin.
Sa silhouette presque anthropomorphe ou organique évoque un corps qui s'arrondit ou un des indispensables mais méconnus éléments de notre système digestif.

A la fois origine et fin de tout, la fève est à présent disposée à nous inonder de sa saveur douce et amère à la fois, mariage contre nature d'arômes ennemis.
Ne reste plus qu'à la détacher de son habit-prison, de son carcan-écrin où elle a crû au fil des semaines, à l'abri des regards.
Attendant la dernière seconde pour s'épanouir en formes, couleurs, odeurs, saveurs abouties.

Elégante dame, elle a la rusticité forte des âmes bien trempées, et le fondant presque sucré des demoiselles à ombrelles. A mi-chemin entre l'hiver qui n'en finit pas de ne pas finir et le printemps qui se fait désirer, entre nos racines sauvages et notre éducation sophistiquée, elle est la synthèse de nos vies millénaires.

Rendons-lui hommage et justice en lui laissant sur nos tables la place qu'elle mérite, et qu'elle n'occupera qu'avec sa légendaire discrétion, pour quelques semaines seulement.

Ensuite, malheureusement, il nous faudra attendre de longs, très longs mois.
Suffisamment pour s'impatienter et que le désir renaisse, intact.
Prêts de nouveau à la croquer.

Champi dans le pré.

Après la cuisine de toutes les couleurs, voici une étonnante et bienvenue plongée dans le monde du noir et blanc.
Bien sûr, cette minuscule reproduction ci-contre ne rendra pas justice à la qualité des photographies de Jean-Charles VAILLANT.

Cet artiste des paysages gastronomiques a tiré le portrait de près de 40 habitants des jardins et vergers pour les dévoiler dans des clairs-obscurs où, une fois n'est pas coutume, la cuisine vient fleurter avec l'érotisme.
Peaux, feuilles, plis ... se dévoilent avec une délicieuse et inattendue sensualité.

Pour nous aider à nous remettre de ces émotions visuelles, Jean-Louis ANDRE, écrivain et réalisateur, et Eric TROCHON, styliste culinaire (je n'invente rien, c'est écrit sur la jaquette !) nous proposent un petit voyage au pays de la famille dévoilée, et de quoi la marier avec plus ou moins d'originalité. Ainsi, alors que le chou se farcit de lard et de pintade, la courgette se décline en muffins ou le potimarron en accras.

Tout un programme...

Plaisirs des yeux et de la bouche une nouvelle fois mêlés pour notre plus grand bonheur, délicatesse des formes et subtilité des saveurs lovées au creux des pages... Le mille-feuille livresque tient une nouvelle fois toutes ses promesses, et nous rappelle combien le bon goût sait se décliner sous toutes les tailes et toutes les couleurs.

Portraits de famille invite à porter un nouveau regard sur les nomades de nos cuisines. Qui sait si le marché au petit matin ne me verra pas, à l'avenir, effleurer du regard les peaux rugueuses, lisses ou plissées avec une nouvelle gourmandise...

Champi de famille

Tranchons avant tout dans le débat de puristes qui pourrait naître de cet article : la pompe à l'huile et le gibassier sont-ils une seule et même chose ? Si oui, pourquoi alors leur donner des noms différents ? Ah ah, on parle bien de poulpe et de pieuvre pour désigner le même animal, alors pourquoi pas un dessert traditionnel de Noël provençal ! Non mais !

Entrons donc dès à présent dans le vif du sujet et la réalisation de la pâte, à partir d'une recette pêchée sur le site Marmiton, qu'on ne présente plus, et un peu adaptée par mes soins, cela va de soi.

Alors il s'agit dans un premier temps de mélanger 250 g de farine, environ 12 g de levure de boulanger (la levure sèche fait très bien l'affaire) et 45 g de sucre. Ensuite, y ajouter 5 cl d'huile d'olive, 5 cl d'eau de fleur d'oranger (on peut en mettre un peu plus si on veut) et 10 cl d'eau.

Cela donne une pâte un peu collante qu'on peut travailler à la fourchette ou à la spatule en bois, pendant environ 5 min.

Vous pouvez ensuite laisser reposer cette pâte pendant 2 h à température ambiante. Vous allez voir, ça monte lentement mais sûrement.

Ensuite, directement sur une feuille de papier sulfurisé posée à même la plaque du four, vous "abaissez" - comme on dit dans le jargon ! - la pâte sur une épaisseur d'environ 1 cm. Bien sûr vous n'y arriverez pas, mais tentez quand même. Faites quelques fentes dans votre pâte - 3 est un nombre raisonnable ! - et écartez-les bien pour avoir une chance de ne pas voir englouties par la dernière phase de gonflement.

1 h de repos, et ensuite, hop, au four, préchauffé à thermostat 6 ou 7 (donc entre 180 et 210° C). Théoriquement la cuisson doit durer 15-20 min, mais si votre pompe est un peu épaisse, vous pouvez ensuite la laisser dans le four chaud, tout en venant vérifier à intervalle régulier qu'elle ne devient pas trop sèche.

Ensuite, c'est tout simplement un régal.

Il paraît que la recette ancestrale demande plusieurs jours de préparation, quelques rituels purificateurs, et le sacrifice d'un jeune santon de Provence au dieu Reboul.
Je vous ai fait grâce de tout cela, mais il y a de extrémistes partout...

Champi de Noël

Le concombre n'en finit pas de fleurir sur nos tables estivales, et de garnir nos assiettes essentiellement sous forme de salades, au mieux de tsatziki.

Après la variante espagnole du gaspacho (olé !) voici une expérience encore plus originale et déroute : la soupe de concombre au poivron.

Comme bien souvent, les proportions sont flottantes, et essentiellement à discrétion.

En gros, et pour quatre petits mangeurs, genre pour une entrée légère, il vous faut 1 concombre, 50 cl de bouillon de volaille, 1 poivron rouge (pour la gamme chromatique), 10 cl de crème fraîche (mais à mon avis 5 suffisent), 1 jaune d'oeuf, 2 cueillerées à soupe de jus de citron, et de la coriandre, fraîche de préférence.

Peler le concombre en laissant un peu de peau, le couper en tout petits morceaux, et le mixer.
Y ajouter le bouillon de volaille et mixer de nouveau.
Placer le tout au réfrigérateur.

Laver le poivron, le vider de ses graines, et le couper en petits cubes - sur la photo, on voit des lamelles, car la recette parlait de lamelles... mais les cubes passent bien mieux !

Au moment de servir, battre la crème fraîche avec le jus de citron et le jaune d'oeuf.

Servir la soupe, y ajouter la crème, les morceaux de poivron, et décorer avec des feuilles de coriandre.

Surprenant, d'une fraîcheur bienvenue pour la saison, et absolument délicieux !

Champi miam