Le petit "mois" FRANQUIN que nous sommes en train de vous concocter sur k.bd nous offre l'occasion de nous replonger dans les chefs-d'oeuvre du maître.

Si Spirou & Fantasio ou Gaston Lagaffe restent ses personnages et ses séries phares, difficile de ne pas mentionner également ses Idées Noires, olni aussi bien au vu de la production BD de l'auteur que de celle de l'époque.

L'époque, en l'occurrence, ce sont les années 1970. Riches en urbanisation galopante et pollution déjà mondialisée (deux crises pétrolières sont passées par là), elles tremblent aussi des soubresauts de la Guerre Froide et de ses innombrables conséquences géopolitiques.

Riches également des oeuvres de CABU (Le Grand Duduche), REISER (La Vie au grand air) ou GEBE (L'An 01), elles vibrent des élans pacifistes (voire anti-militaristes), écologistes et humanistes qui irriguent toute une partie de la production artiste d'alors.

Attentif à son époque et à ses contemporains, comme il l'a souvent montré dans Gaston Lagaffe, FRANQUIN ne pouvait passer rester indifférent face à un monde toujours plus violent, sale, agressif et individualiste... (toute ressemblance avec notre époque etc...)

Alors que son garçon de bureau à mèche longue et pull-over vert affrontait tout cela avec détermination poétique et ténacité bricoleuse, FRANQUIN semblait en souffrir silencieusement mais sûrement, broyant du noir avec la mine fatiguée qu'on lui découvre sur la couverture de l'édition intégrale.

Epaulé par Yvan DELPORTE (complice de longue date), ROBA, LUCE ou GOTLIB, il nous offre une soixantaine d'histoires courtes (d'une demi-page ou une page, essentiellement) qui brassent, dans le désordre et avec récurrence, des attaques en règle contre l'armée, les industriels, les marchands de mort, la religion, les pollueurs, le nucléaire, les bétonneurs, la peine de mort et ses aficionados, les chasseurs, les amateurs de corrida... Longue liste où la cruauté et l'absurde se disputent des récits sans espoirs même si, parfois, les cibles sautent, explosent, coulent, s'écrasent...

Défouloir ou océan de larmes, ces Idées noires révélèrent au grand public une facette méconnue de l'artiste, dont l'humour était donc peut-être le seul moyen de défendre. Une sorte de "rire de résistance" cher aux plus lucides.

Graphiquement, la souplesse de son trait et la justesse des mouvements semble à leur comble. L'exagération de bien des postures, expressions, situations, lui permet d'en rajouter dans l'élasticité des corps et des visages et de teinter de maestria l'absurde ou l'horreur de bon nombre d'histoires.

Le parti pris noir et blanc (ou plutôt noir et noir...) découpe des silhouettes charbonneuses, inquiétantes, anonymes ou en lambeaux qui font écho au titre de l'ensemble.

L'humour, toujours, se terre dans les surtitres (signés DELPORTE) ou les signatures vivantes de FRANQUIN lui-même, mais le tout laisse un arrière-goût de cendre dans nos yeux de lecteurs trop empreints d'actualité : le monde des Idées Noires évoque bien trop le nôtre pour nous laisser indifférents.

A l'instar de nombreux dessins "humoristiques" de QUINO, ceux de FRANQUIN ont parcouru les décennies sans prendre une ride, démontrant ainsi leur force tout autant que nos faiblesses.

Ne nous reste plus qu'à ricaner comme la mouette de Gaston dont les yeux étaient peut-être usés par trop de lucidité.

Champimages en noir et noir.

Vous avez aimé Le Chat du kimono et Tea Party ? Vous en reprendriez bien une tasse ? Qu'à cela ne tienne, et si vous goûtiez plutôt de ces délicieux black shortbreads ? Il ne vous en coûtera que la recherche de la recette car, voyez-vous, malheureusement, elle a été perdue. Tant de temps a passé depuis l'époque heureuse où mère en cuisinait pour ses deux adorables enfants, Victor le tendre et Percy le perspicace.

Lequel des deux retrouvera le premier la recette disparue ? Retourner entre les hauts et sombres murs écossais de Montrose Castle sera-t-il suffisant ? Beaucoup de morts y errent, de souvenirs y flottent et de rancoeurs y croupissent... Et la langue acérée d'Alice Barnes, la dame au kimono et au chat déjà croisées par le passé, n'arrangera sans doute pas les choses.

L'enjeu de la chasse à la recette est bien plus qu'un simple goûter : au coeur d'un pari entre deux lords aussi joueurs que riches, ces black shortbreads sont autant une question de goût que d'honneur.

Mais les deux frères Neville ne concourent pas à égalité : en tant qu'invité de Miss Barnes, Percy bénéficie d'un accueil chaleureux et d'une place de choix tandis que Victor doit se contenter d'évoluer parmi le petit personnel.

"Ca ne va pas être de la tarte", présage-t-il en préambule.

C'est le moins que l'on puisse dire.

D'autant que les hallucinations, migraines et absences auxquelles il est sujet n'arrangeront pas ses affaires.

Cuisine, bibliothèque, lande, chambre maternelle... Où la clef du mystère repose-t-elle ? Et ces petits gâteaux, madeleines des Highlands, ne seraient-ils pas à leur tour la clef d'un secret bien plus grave et bien mieux gardé ?

De thé en chat, Nancy PEÑA balade héros et lecteurs avec malice et virtuosité graphique. Si le félin et son kimono sont moins présents, la perspicacité de l'un et le rouge vif de l'autre baignent It is not a piece of cake du charme et du mystère qui lui confèrent un petit air de CONAN DOYLE ou CHRISTIE.

Le trait vibre, le chat vit, l'étrange s'invite comme s'il était chez lui dans cette Ecosse plus que jamais fantomatique.

Entre les genres et les époques, porté par la verve des joutes verbales et l'éclat des lignes, ce récit conjugue intrigue et élégance avec le parfait dosage de ces recettes que l'on recherche lorsque sonne l'heure du tea time.

D'ailleurs, n'entends-je pas sonner cinq coups ?

Champimages qui miaulent en noir et sang.

Encore placés sous le thème de l'enfance, sur k.bd, nous passons de Marzi à Riad. Pas vraiment un autre temps - les deux auteurs sont presque contemporains - mais résolument d'autres moeurs, puisque nous glissons de la Pologne au bassin méditerranéen, L'arabe du futur nous promenant entre la France, la Libye et la Syrie (deux pays qui nous rappellent combien le "y" est voyageur, et qui me permettent de constater qu'une carte géographique reste le meilleur moyen mnémotechnique de se rappeler que le "y" de Libye comme de Syrie se situe dans la direction de la Grèce pour chacun de ses deux pays. CQFD).

C'est donc l'histoire du jeune et blond Riad (plus connu de nos jours sous le complet vocable de Riad SATTOUF) que nous suivons pas à pas, depuis la rencontre de ses parents à Paris du temps de leurs études (au début des années 1970) au retour de la famille en Syrie en 1984.

Papa Sattouf, Abdel-Razak, "élève brillant [qui] avait reçu une bourse pour étudier à la Sorbonne" y fait donc la rencontre de Maman Sattouf, Clémentine, qui "avait eu pitié de lui [et] était allée au rendez-vous à la place de sa copine."

Thésard en histoire contemporaine, Abdel-Razak suit de prêt l'actualité française grâce à la télévision pompidolienne, l'actualité internationale grâce à RMC et les commente toutes deux à voix haute du soir au matin, très concerné par la géopolitique au Proche Orient. "Je changerais tout chez les arabes. [...] Je serais un bon président." Malgré sa haute opinion de lui-même, il décline la proposition d'un poste à Oxford ("Oxford !!! La classe !!!") pour accepter celui dont il avait fait la demande à Tripoli, en Libye.

"Mon père était pour le pan-arabisme. Il était obsédé par l'éducation des Arabes. Il pensait que l'homme arabe devait s'éduquer pour sortir de l'obscurantisme religieux."

Voilà donc les trois Sattouf - car le petit Riad est né entre temps - partis pour s'installer dans la Libye de Kadhafi,Le Guide, qui a profondément modifié la société de son pays.

"Le Guide a aboli la propriété privée. Dans notre état des masses populaires, les maisons sont à tout le monde."

Donc pas de serrure. Juste un loquet à l'intérieur.

"Ta femme n'aura qu'à fermer le loquet dans la journée."

Au temps pour l'émancipation féminine. Mais pas de loquet = pas de chez soi.

Ainsi se dessine le monde autour du petit Riad : repousser les personnes qui poussent la porte quand le loquet n'est pas fermé, écouter son père lire "le petit livre vert" de Kadhafi, et jouer avec ses voisins tous deux fascinés par l'inhabituelle blondeur de sa chevelure.

Le tout dans les tons jaune-orangé d'une enfance libyenne où il avait "beaucoup de mal à faire la différence entre le rêve et la réalité, surtout la nuit."

Il faut dire que la réalité n'était pas toujours tendre, particulièrement au moment des files d'attente pour faire les courses (preuve que, de part et d'autre de la Méditerranée, les années 80 ont parfois eu un air de famille).

Et que cette réalité, mâtinée d'exotisme français, pouvait engendrer des représentations aussi étranges que drôles : "Je ne comprenais pas ce mot. Mais depuis ce jour, quand j'entends "Dieu", je vois la tête de Georges Brassens."

Toutefois, le jeune Riad avait pour principale idole son propre père, un homme "fantastique", capable de lancer à la main une balle de tennis par dessus leur immeuble, de dessiner une Mercedes sans modèle et sans erreur, et de cueillir les "toutes" (les mûres arboricoles) comme personne.

Après la Libye, la famille s'envole vers la France, avec la Syrie pour horizon.

Six années bien mouvementées pour le petit Riad, donc, qui goûte peu à l'école et bénéficie du cocon familial et des jeux d'enfants.

Un cocktail qui se révèle pourtant bien amer lorsqu'il fait la connaissance de ses cousins syriens plus âgés et surtout très bruns : pour eux, la blondeur du petit "Français" est la marque incontestable de son judaïsme.

Les conflits des adultes s'immiscent alors dans la quotidien des enfants...

Succès critique et public dès sa sortie, pour le premier comme le deuxième opus, l'Arabe du futur fait partie de ces chroniques de l'enfance qui conjuguent regard décalé, critique socio-politique indirecte et exotisme.

Le décalage naît du regard à hauteur d'enfant, fasciné par certains adultes, effrayé par d'autres, et parfois bien en peine pour distinguer ce qui est réel et ce qui ne l'est pas.

La critique naît de l'exposé (apparemment) objectif et surtout sans parti-pris (contrairement à Marjane SATRAPI, par exemple) qui est fait sur la vie libyenne puis syrienne, paradis déchus d'une certaine forme de communisme.

Et l'exotisme affleure parce que cette enfance "de l'autre côté de la mer Méditerranée" distille des petites doses de familiarité (petits soldats en plastique sur le tapis et robots géants à la télé) au milieu d'un océan d'incroyable (vétusté des immeubles, des rues, conditions de vie rudimentaire...) qui fait écho à ce que les actualités étalaient sur nos petits écrans français à cette époque.

Graphiquement, Riad SATTOUF use de ce minimalisme efficace que l'on pourrait presque appeler "Ligne de l'Association" et qui sert son propos en toute fausse simplicité.

Le trait est souple, toujours expressif, et ne surcharge jamais l'image.

Les aplats noirs sont rares (une chevelure, un vêtement, un carrelage) rendant l'univers du petit garçon moins agressif que celui de la jeune Marjane ou de la jeune Zeina (ABIRACHED).

Chaque pays dispose de sa monochromie (bleue pour la France, orangée pour la Libye, rose pour la Syrie), rehaussée parfois d'un éclat de rouge ou de vert vif pour souligner un détail ou une intensité (un livre, un jouet, un cri).

La quatrième de couverture est d'ailleurs très graphique, donnant à ces couleurs saturées un poids visuel et symbolique fort.

Témoignage frais et riche se voulant dépouillé de tout parti-pris (c'est en tout cas ce que laisse toujours supposer une narration à hauteur d'enfant), l'Arabe du futur doit peut-être son succès, au-delà de ses qualités intrinsèques (histoire, narration, dessin) à l'écho qu'il nous renvoie de l'actualité des dernières années, forte des "printemps arabes" et des guerres civiles qui continuent de faire la une de nos journaux et de faire trembler le monde bien au-delà des rivages de la Méditerranée.

Loin de toute forme de manichéisme, Riad SATTOUF brosse le portrait de sociétés et de personnalités complexes (à commencer par celle de son père, autant pétri d'envie de réussite sociale que d'idéaux) qui, à défaut de nous rassurer, nous éclaire sur nos proches voisins avec une certaine honnêteté.

A suivre dans le tome 2.

Champimages d'enfant sage.

C'est Ici que tout a commencé - et que tout finira sans doute.

Ici, derrière ces murs, dans ce marécage, sous les flots, dans le bouillon primordial, sous la froide lumière d'un hiver nucléaire.

Ici, dans la permanence d'un lieu malgré le temps qui passe, les âges, les ères, les animaux de tous poils et de tous costumes, les sautes climatiques, stylistiques, paléontologiques, anthropologiques, cosmogoniques, même.

Ici que se joue l'Histoire, de la Pré à l'après, rapide balayage d'une éternité cloisonnée par nos perceptions humaines.

Une simple maison.

Cheminée de pierre, sol et murs de bois - nous sommes bel et bien aux Etats-Unis - grande fenêtre donnant sans aucun doute sur "la rue", et sur "la maison d'en face".

Une vaste pièce que les Français, gastronomes avant tout, baptisent "salle à manger" quand, outre-Manche/Atlantique, on parle de "living-room" (et soudain me vient la chanson de Paris Combo du même nom, dans laquelle une faune bigarrée s'invite dans la plus grande et vivante pièce de la maison...).

Un living-room vivant à travers les âges, peuplé "de cheveux longs, de grands lits et de musique, peuplé de lumière et peuplé de fous" (j'ai le dimanche matin musical, moi !), de grands bisons, de tyrannosaures, d'Amérindiens, de colons, de peintre du dimanche, de jeunes filles en robe à ruban, de repas en famille, de blagues au salon, de deuils, de joies, de danse, de changement de papier peint...

Ici raconte donc en plan fixe la vie d'un lieu, depuis l'origine du monde, ou presque (3 000 500 000 av J-C, ça commence à faire quand même !) jusqu'à l'an 22 175, de quoi déjà bien se projeter.

Le paysage naturel tantôt noyé, tantôt boisé, laisse tardivement - en 1907 seulement ! - place à un chantier de construction. S'ensuit l'installation des occupants successifs, chaque époque amenant son décor - papier peint, peinture, mobilier -, ses tenues, ses modes de vie et ses préoccupations.

Loin toutefois de s'attacher à la chronologie chère à Jens HARDER, Richard McGUIRE s'offre et nous offre un kaléidoscope temporel : 2014 - 1957 - 1942, le rebrousse-temps des premières pages ne dure pas et un chaos apparent s'installe très vite, d'autant plus quand les époques décident de se côtoyer sur les mêmes pages : le chat noir de 1999 s'invite dans le salon de 1957, lequel se retrouve plongé dans la froide forêt de l'hiver 1623...

A chaque case son époque, à chaque espace inter-iconique son ellipse temporelle, tantôt infime tantôt infinie. Les époques ne se suivent pas mais se ressemblent par leurs échos, leurs symétries, leur rythme ou leur couleur : un geste, un mot, un regard revient d'année en année, de siècle en siècle, le peintre impressionniste se confronte à une soirée super-8, le perroquet moqueur à la biche bientôt atteinte par une flèche, la chute de 2014 à celle de 1926 ou 1852.

Quelques constantes demeurent : les carnavals, les photos de famille, les jeux d'enfants. Des élans, des pulsions, des teintes traversent parfois les âges, mais sur une échelle de temps bien courte à l'aune de celle de la Terre.

Le lieu bien plus intemporel que ceux qui le traversent

Si le passé est plus ou moins sûr, l'avenir l'est bien peu - en tout cas pour l'humanité. L'auteur se prête donc parfois à un jeu divinatoire qui détruit, engloutit, rebâtit, irradie puis fait place nette : la forêt primordiale - postordiale ? - fait son retour et nous renvoie à notre rôle de poupées figées dans une maison en carton pâte.

Un regard qui explique peut-être la rigidité des poses et des personnages - qui semblent tous dessinés d'après photos. Choix ou heureux hasard ? Les corps sont souvent aussi raides que l'intérieur domestique est froid - sans doute à cause de l'hyper-netteté informatique - mais la vie jaillit des vibrants décors naturels. C'est Ici, aussi, que se confrontent nature et culture...

Un regard qui semble faire de ce "living-room" la scène sur laquelle la vie joue et se joue, avec ses surprises et ses récurrences, ses bizarreries et ses échos. Ici et/est tout le temps, avec ou sans nous, mémoire des temps passés et à venir.

Ici c'est un peu mon bureau d'où je vous écris, chaque écran, porte, fenêtre, étagère ou livre autour de moi renvoyant à un temps, un souvenir, une image d'avant ou d'après.

Et soudain Ici se fait Maintenant, parfaite incarnation de cet insaisissable instant suspendu entre projeté et réalisé.

Un vortex de mots, d'images, de sensations que seule la bande dessinée pouvait non seulement représenter mais permettre d'approcher.

Ce qui fait de Ici, à l'instar d'Asterios Polyp ou des Sous-sols du Révolu bien plus qu'un simple livre : une expérience.

A vous d'y plonger.

Champimages plus fortes que le temps qui passe.

Aucun doute là-dessus : il l'a vue, derrière un laurier. Elle gardait ses blanches brebis. Il lui a demandé d'où venait sa peau fraîche, et là tout a basculé : elle lui a dit d'aller siffler là-haut sur la colline, ce qui, tout le monde le sait pertinemment, ne rend pas la peau "fraîche" mais la peau "sèche".

Après, tout s'enchaîne : sa peau lui tire, il va à la pharmacie, laquelle n'a pas de crème car c'est la crise ma bonne dame mais allez voir au supermarché d'à côté vous allez voir comme ils sont gentils et bien achalandés et comme ça au moins vous ne m'encombrerez plus le paysage avec votre peau qui se lézarde tellement qu'elle en fait fuir les clients.

Ni une, ni deux, il court au Super Truc du coin, avec la hâte d'en finir qu'on imagine bien, et là, c'est le drame : il n'a pas son pantalon habituel.

Il le sait bien, pourtant, qu'on ne change pas ses habitudes comme ça, qu'on ne saute pas sans réfléchir dans un pantalon fraîchement sorti de l'armoire sans contrôler poches et doublures de celui que l'on délaisse soudain derrière soi.

Mais non, môssieur n'en fait qu'à sa tête, change de pantalon comme d'autres de chemise (quelle idée !) et le voilà fort dépourvu quand la bise fut venue au moment de passer à la caisse.

"Vous avez la carte du magasin ?"

Bien sûr qu'il l'a la carte du magasin ! Et qu'il va la brandir pour pouvoir sortir et enfin se passer cette pu... fichue crème afin d'en finir avec cette peau SECHE que si l'autre tanche qui garde ses brebis là-haut dans la montagne youkaïdiyoukaïda elle a pas débarrassé le plancher quand il sera de retour pour avoir une explication ben je peux vous dire mon bonmonsieur que ça va lui faire drôle.

Mais voilà. Pétri de telles certitudes sauvages et vengeresses, on finit non seulement par se faire rattraper par le destin mais, en plus, par se manger une bonne correction.

"Je crois qu'elle est restée dans mon autre pantalon..."

Ah tu peux fanfaronner, maintenant, tu peux t'en prendre à la bergère qui, si ça se trouve, a fait exprès de t'envoyer siffler là-haut sur la colline car elle a bien vu que le dessin sommaire et en léger relief qui bombait ta poche arrière n'était PAS celui de la carte du magasin mais celui, sans aucune forme d'importance, d'une carte de visite, à jouer, du monde ou de bus, qu'importe, mais pas la CARTE DU MAGASIN, donc après tu peux te la ramener tant que tu veux et maudire tous les chanteurs français (enfin, francophones) possibles, tu n'as à t'en prendre qu'A TOI-MEME !

Quoi ? Qu'entends-je ?!? Tout cela n'aurait en fait été qu'un prétexte pour enclencher une course poursuite, un road movie, de quoi alimenter un moteur à inspiration qui donnait des signes de fatigue ?

Mais mon bon monsieur FABCARO, faut assumer la surproduction et la vie de rock star ! Alors comme ça on fait croire qu'on a besoin d'une excuse narrative pour déclencher une nouvelle aventure séquentielle ?

Je me MARRE !

Quand on n'a pas de tête - pour vérifier qu'on a bien sa carte du magasin dans sa poche de son pantalon - on a de bonnes jambes, comme le dit l'adage, et ce ne sont pas les vieux de la page... ben de la page sans numéro parce qu'en plus môssieur est pas foutu de paginer ses bouquins ! donc ce ne sont pas les vieux de la page trucmuche qui diront le contraire.

Donc pas de tête = cours, Marcel, cours, et surtout ne t'arrête pas ! Parce que le vieux monde est derrière toi, et parce que tu passes à la télé, et la télé elle dit que tu es le mal, alors faut pas t'aider pas te parler pas te regarder même à part pour être bien sûr que c'est bien toi avant de te dénoncer aux forces de l'ordre que quand même quand on voit la délinquance qui galope comme ce fugitif on se dit qu'on était mieux avant quand même.

Alors oui, tu vas de village en village, tel le Heidi des temps modernes, tu rencontres des fantômes du passé qui te renvoient à la vacuité de ton existence et à une certaine forme d'inutilité qui semble te caractériser, mais peu te CHAUT ! Tu persistes alors que tu dois te rendre à la raisons, aux forces de l'ordre et au karaoké le plus proche !

Oui, au karaoké, car on a les peines qu'on mérite, et pour avoir contraint tes lecteurs à fredonner du Joe DASSIN bien malgré eux - bon, moi ça m'a pas trop dérangé, vu qu j'adore, mais quand même, pense aux autres, à ceux qui n'ont pas de goût musical - durant toute la lecture de ton Zaï Zaï Zaï Zaï, ainsi qu'à chaque fois qu'ils ont dû en causer, ben ça va en faire des chansons ringardes à brailler en public au micro pour te faire pardonner !

Comment donc ? Ton album est drôle et décalé ?

Mais bien évidemment !

C'est une critique acerbe de la société de consommation et du spectacle qui en détourne les codes avec un sérieux apparent pour mieux les démonter ?

Pour sûr !

D'ailleurs, la critique unanime et les prix qui pleuvent sont bien la preuve non pas de ton talent mais de la place bien calibrée que tu as réussi à prendre dans ce SYSTEME que tu prétends dénoncer.

Y a pas dire, bien joué !

Un vrai Joe DASSIN des planches à dessin - tu mériterais qu'on te rebaptise Joe DESSIN, tiens ! - qui, derrière des chansons prétendument subversives (Tagada voilà les Dalton, Il faut naître à Monaco...) peaufinait des blockbusters musicaux à faire pleurer CALOGERO (sic).

Trêve de style et d'ampoules aux phrases : la fuite éperdue du personnage-auteur (persoteur ?) alimente un récit brillant ayant réussi l'amalgame de l'autorité et du charme (ah ah), patchwork de gags en une page à l'absurdité décapante (si, si !) réunis autour d'un fil rouge qui rit jaune.

FABCARO s'était déjà posé en auteur humoristique de talent, le voilà maintenant adoubé pamphlétaire sans en avoir l'air.

Si tout ça ne finissait pas en chanson, on en redemanderait presque !

A une ou deux roulades arrière près.

(Vous l'aurez compris, lisez la BD, cette critique ne vous aidera absolument pas à vous faire un avis clair à son sujet !!)

Champimages qui roulent et amassent des rires.