"La montagne est en marche !

_ Par mes coussinets ! Quel est ce prodige ?

_ C'est pour toi qu'elle vient. Elle m'a murmuré hier qu'elle voulait ta peau.

_ C'est insensé ! Pourquoi une montagne voudrait-elle la peau d'un chat ?

_ Souviens-toi, tu as dévoré un ogre changé en souris !

_ Je n'en suis pas peu fier !

_ Mais la montagne croit que c'est son propre fils que tu as mangé !

_ Pourquoi donc ?

_ Parce que les montagnes accouchent parfois d'une souris !"

Le ton est donné - d'autant que ci-dessus est retranscrite une conversation entre un chat... et un âne ! - et la Chat Botté (car c'est bien de ce félin coquin dont il s'agit) n'est pas au bout de ses peines.

"L'histoire ne se termine pas au point final que Charles écrivit", loin s'en faut : dans le monde des contes, fables et légendes, le battement de moustaches d'une souris peut déplacer des montagnes.

Comment lutter face à un tel phénomène, une telle masse pétrie de colère et ivre de vengeance ? (l'ivresse des sommets, sans doute, et des sonnets par la même occasion !)

En se montrant malin comme un... chat, en tout cas comme l'en-chat-peauté nous y a habitués.

Son plan est simple : trouver une souris prête à jouer la comédie devant la colossale montagne et à la convaincre qu'elle est sa progéniture saine et sauve.

C'est faire bien peu cas de l'intelligence (et de la taille, d'ailleurs) de cette doyenne mécontente.

La suite est un imbroglio picaresque qui fait la part belle aux mythes et fables (ici le rat vanté par LA FONTAINE rencontre un lion nommé... Némée !), y insuffle humour et jeux sur les mots et expressions (relire le dialogue introductif en cas de doute) et, en prime, jongle avec quelques codes de la bande dessinée (tout pour me plaire, donc !) en évoquant l'auteure à tout bout de case :

"Je n'entends rien à cette histoire, mais gage que nous la devons, comme d'habitude, à l'auteure. Quel fléau que cette donzelle ! Palmyre, tu vas sur le champ lui porter cette lettre dans laquelle je lui demande des éclaircissements."

Je connaissais le goût de Nancy PEÑA pour les félins, mais j'ignorais (que la liste est longue...) qu'avant d'envoyer son héros-silhouette à l'aventure sur les terres textiles elle s'était attaqué à son illustre ancêtre bavard et roublard.

Parfaitement dans l'esprit d'une littérature riche et imprévisible (c'est tout l'esprit feuilletonnesque qui souffle sur ces Aventures !), l'auteure y associe un traitement graphique d'époque entre plume (il me semble) et hachures, le tout se courbant avec la grâce de la caricature.

Loin des grands aplats hypnotiques du Chat du kimono, Nancy PEÑA opte ici pour une profusion de petits traits toujours bien dosée et l'agrémente de mises en page parfois éclatées, parfois ornementales, rarement plates et anodines.

En prime, elle joue avec les voies narratives (il est passé par ici, il repassera par là !) et avec le rapport créateur-créature, le tout sous l'égide du théâtre et du faux-semblant.

Tous les ingrédients sont donc réunis pour faire des Nouvelles aventures du Chat Botté un parfait concentré de littérature loufoque, intelligent et référencé, élégant sans jamais se prendre au sérieux, qui laisse légèrement sur sa faim à la fermeture du premier tome - (mais c'est le propre de la collection "lépidoptère" de nos amis de Six Pieds Sous Terre. Gageons que les deux tomes suivants soient sans doute eux aussi un régal.

Un album parfaitement adapté à notre thème du mois sur k.bd : "il était une autre fois". Après Fables et en attendant Château l'attente (sic), ces nouvelles aventures offrent une parfaite balade au pays de l'imagination littéraire.

Chapeau bas.

Champimages de référence en révérence.

Au crépuscule du XVI°s (donc à deux pas de l'aube du XVII°...) le Japon connut un basculement de son histoire féodale : la bataille de Sekigahara entre Ieyasu Tokugawa et Mitsunari Ishida marqua la fin de l'époque Sengoku (laissez les boules de cristal en dehors de tout ça !) et le début de l'époque Edo.

Parmi les milliers d'âmes qui participèrent au fracas des armes qui avait ébranlé l'histoire, deux silhouettes un peu craintive, un peu hagardes.

"Takezo gisait au milieu des cadavres. Il y en avait des milliers.

"Le monde entier est devenu fou, songeait-il vaguement. L'homme ressemble à une feuille morte, ballottée par la brise d'automne."

Lui-même ressemblait à l'un des corps sans vie qui l'entouraient. Il essaya de lever la tête, mais ne parvint à la soulever que de quelques centimètres au-dessus du sol. Jamais il ne s'était senti aussi faible.

[...]

Soudain, l'un des corps voisins leva la tête :

- Takezo...

[...]

La voix, il en avait la certitude, était celle de son meilleur camarade. Il rassembla toutes ses forces pour se soulever légèrement, et, dans un chuchotement à peine audible à travers le déluge de pluie :

- C'est toi Matahachi ?"

Takezo Shinmen et Matahachi Hon'iden, deux adolescents, deux amis de toujours, deux apprentis guerriers dépassés par l'horreur de la guerre et par l'infâme trahison dont leur seigneur avait été victime.

Ne leur restait comme unique objectif et attache que leur village natal, Miyamoto. Mais la longue route y conduisant passait par bien des tentations. Matahachi, malgré son mariage à venir avec la belle et jeune Otsu, s'arrêta en route dans les filets d'une jeune veuve aguicheuse.

Furieux, abandonné, Takezo poursuivit sa route en solitaire.

Mais l'accueil qu'on lui réservait n'était pas celui escompté : la vieille et acariâtre Osugi Hon'iden, mère de Matahachi, ne toléra pas de voir le jeune homme (qu'elle n'avait jamais porté dans son coeur) revenir sans son fils.

"Le misérable ! Il aura laissé notre pauvre Matahachi mourir quelque part ; après quoi, il sera furtivement rentré sain et sauf. Un lâche, voilà ce qu'il est ! [...] Il ne m'échappera pas !"

Lui qui pensait retrouver la paix auprès des "siens" (en tout cas ceux auprès desquels il avait passé sa courte vie) se retrouva donc chassé, fugitif obligé de défendre sa peau au prix du sang. Chaque goutte en appelant une autre, chaque mort alimentant un peu plus les désirs de vengeance...

Dans cet océan de violence et de sentiments exacerbés - colère, vengeance, amour... - n'émergeait qu'un îlot imperturbable et tranquille : le moine Takuan Soho. "Un homme assez jeune qui [...] portait un simple pagne, et sa peau hâlée rayonnait comme l'or mat d'une vieille statue bouddhiste."

Et voilà.

Le décor est planté : une pays encore déchiré par des guerres ayant remodelé son visage à jamais.

Les personnages y ont pris place, mus par de puissants élans sans aucun doute légitimes mais ravageurs.

Lucide observateur de leurs destins, Takuan essaie de mettre son intelligence et sa clairvoyance au service de chacun, pour le bien de tous. Mais les désirs contradictoires de ces êtres de chair faible et de passion forte sont-ils compatibles ? La voie du sabre que veut suivre Takezo peut-elle s'accommoder des sentiments qu'Otsu se met à lui porter et à faire croître ? Peut-elle surmonter la colère vengeresse d'Osugi ? Se remettrait-elle du retour de Matahachi ?

Longues et tortueuses sont les routes du Japon d'alors.

Incertaines, dangereuses, fourmillant de chausses-trappes et d'impasses.

Elles ne laisseront sans doute personne indemne.

Comme vous l'aurez peut-être reconnu, Vagabond est l'adaptation par Takehiko INOUE du célèbre roman Miyamoto Musashi, de Eiji YOSHIKAWA, plus connu du public français sous le titre La pierre et le sabre (et sa suite, La parfaite lumière).

Véritable institution au Japon, ce roman paru dans les années 1920 jeta sans aucun doute les bases d'un genre historique toujours très apprécié : le roman de samouraï (ou en tout cas de guerrier au sabre).

Réputé pour sa virtuosité graphique et ses talents de mangaka (en matière de découpage ou de dialogues), Takehiko INOUE, mis à l'honneur par K.BD ce mois-ci, semblait l'auteur rêvé pour réaliser cette adaptation.

Ma déception n'en fut que plus grande.

Mes co-critiques ne tarissaient pourtant pas d'éloges sur l'artiste. Découvrir son travail s'annonçait donc comme une belle aventure, d'autant que j'avais beaucoup apprécié La pierre et le sabre, lu il y a quelques mois.

C'est peut-être ce qui a desservi cette découverte.

Certes, INOUE fait en effet montre d'une belle maîtrise graphique, nourrissant ses images de détails et de minutieuses hachures, n'hésitant pas, lors des scènes de combat notamment, à abandonner un trait trop net et trop léché pour du presque croquis flou, vibrant, sauvage.

Pour le reste, il cultive tous les travers des mangaka réalisant des shônen ou des seinen : émotions surjouées, compositions emphatiques, métaphores trop appuyées et dialogues...indigents. Bon, sur ce point le doute peut demeurer dans la mesure où la traduction est peut-être en cause...

Le résultat met donc à bas la subtilité qui se dégageait du roman. Bien sûr que les situations, souvent intenses et dramatiques, pouvaient paraître exagérées, mais méritaient-elles pour autant le traitement caricatural infligé par INOUE ?

Et ne me dites pas que cette outrance redondante est la marque de fabrique de toute une culture, car d'autres ont sur la dépasser avec talent et personnalité, comme Taiyou MATSUMOTO ou Atsushi KANEKO par exemple.

Les personnages en ressortent donc caricaturaux : difficile, impossible même de les prendre au sérieux.

Que reste-t-il entre nos mains ? Une pantomime criarde (sic) qui ne donne envie ni de lire la suite (alors que c'est peut-être sur la longueur qu'apparaîtront les subtilités et que nous serons données à voir les lentes évolutions des personnages) ni même de se plonger dans le roman (pour ceux qui ne le connaissent pas encore).

Je vais tout de même persévérer et suivre les conseils des autres chroniqueurs de K-BD, tellement enjoués, mais je crains le pire à la lecture de Real ou de Slam Dunk...

Champimages qui en font beaucoup trop.

(les textes reproduits plus hauts sont extraits du roman, pas du manga)

A gauche, une femme sans doute encore jeune, cheveux bruns et longs, larges lunettes, veste classique ouverte sur un collier de perles et un sourire.

A droite, une jeune garçon aux cheveux bruns et courts, T-shirt "4x4", sourire radieux.

Au centre, un gros chien blanc langue pendante.

Maisie.

Etrange photo de famille sur laquelle "Daniel avait insisté pour inclure [leur chienne]". Souvenir lointain d'une époque où le jeune garçon et la Labrador étaient "dévoués l'un à l'autre, inséparables...".

D'une époque où déjà Bob, le mari et père, était "parti en Floride pour affaires" et n'en était jamais revenu.

D'une époque dont il ne reste plus grand chose, quelques années après, durant un interminable été de six semaines que Daniel doit passer avec Sue, sa mère, contrairement au plan initial.

Le petit garçon de la photo ne sourit plus, ne porte que des T-shirts noirs à l'effigie de différents groupes de métal, passe son temps entre canapé (trop grand), chips (trop grasses) et copain (trop classe, Ky, "le genre de personne à porter ce genre de chapeau en public"), et griffonne dans ses carnets nom de scène et pochette d'album du groupe dans lequel il se verrait bien jouer.

Mais où trouver des musiciens dans ce trou à rat où l'été n'en finit pas de s'étirer ? Tout simplement sur un petit bout de papier accroché au panneau d'affichage du Costcutter voisin. Bien trop simple pour Daniel le complexé, le mutique, le rêveur, le décalé, qui n'aura pas assez de ces six interminables semaines pour essayer de faire le premier pas vers la musique.

Que fait-il en attendant ? Il suscite l'inquiétude et l'incompréhension de sa mère qui ne sait comment réagir à la morne passivité de son fils . Alors, entre deux engueulades - toujours prévisibles, toujours tempétueuses - Sue cherche à comprendre : était-elle comme ça elle aussi, plus jeune ? Est-il condamnée aux hommes fuyants (son père, son mari, et maintenant son fils) ? Qu'a-t-elle fait pour mériter ça ? Comment pourrait-elle y remédier ?

Loin de se laisser abattre, elle va de l'avant, s'interroge, questionne Daniel, et elle l'observe avec minutie, précision, insistance, jusqu'à le mettre mal à l'aise parfois. Elle s'évertue à essayer de lui faire acheter une paire de chaussures neuves pour le mariage de son cousin, mais la mission s'annonce rude ("elle se demande si Daniel portera un jour autre chose que des sweat-shirts noirs à capuche..."). Elle essaie également de le faire parler voire, rêvons un peu, de le faire sourire. Des missions bien rudes elles aussi.

L'été des Bagnold rend donc compte de ce face à face familial éprouvant et étouffant : le silence de l'un, les interrogations sans réponse de l'autre. Entre les deux, l'abîme des questions existentielles du fossé des générations : à quel moment quelque chose a-t-il cloché ? Qui est responsable ? Pourquoi tout semble s'émietter ? Que faire pour que cela cesse ?

Joff WINTERHART restitue ces questionnements avec une justesse poussée à son point le plus extrême : la répétition aux portes de l'ennui. Strips après strip, il nous entraîne dans la spirale de ses personnages, héros de la banalité enfermés dans une vie et une ville où tout semble figé à tout jamais et presque un peu factice parfois.

Graphiquement, la même étrangeté un peu lasse se dégage : du noir, du blanc, du gris, un dessin tremblé qui ne semble pas tout à fait fini; les cases pourraient directemente sortir des marges d'un cahier de collégiens ou de lycéens. Comme si Daniel nous livrait à la troisième personne un journal intime de son malaise.

Si l'on passe outre le poids qui pèse sur la routine et les images, on se laisse peu à peu gagner par le mal-être de l'ado : quelque chose ne va pas, c'est évident. On ne saura jamais vraiment pourquoi (même si les raisons semblent nombreuses !) mais qu'importe. Daniel, ado effacé au pas traînant et en quête de repères, fait écho à celui que l'on a été ou que l'on sera peut-être ou que l'on croise parfois : un révolté silencieux qui en veut à la Terre entière en attendant de trouver sa place.

On se laisse aussi gagner par l'étrange force de caractère de Sue : malgré ses nombreux échec apparents, malgré ce qui peut s'apparenter à de l'impuissance, malgré ses traits tirés, ses yeux rougis et son incompréhension, elle met tout en oeuvre pour mieux comprendre son fils, son monde, pour retrouver une vie plus épanouissante. Elle lutte contre le poids de la vie qui va, du temps qui passe, un combat à armes inégales.

Si certaines histoires courtes finissent un peu en queue de poisson (le prix à payer pour l'absurdité de cette vie en faille), toutes transpirent l'authenticité. Autobiographie déguisée ou fine analyse, L'été des Bagnold, sous des dehors un peu rebutants, touche juste et nous fait partager le quotidien bancal de personnages attachants.

Pas de grande aventure ou de grands éclats de rire : juste une histoire de gens comme on en croise souvent, restituée avec pudeur et précision.

Un quasi-documentaire, en somme.

Champimages d'un été gris.

Quatre garçons dans le vent, teint rose sur fond bleu, marchent vers le lecteur.

Au fond, Franck. Cheveux ras, larges poches, sweater sportif, regard un peu tombant. Un air presque grave, étonnant pour le boute-en-train du groupe.

Devant lui, JB. Cheveux mi-longs, lunettes, grand imper claquant au vent, main en visière au-dessus des yeux pour voir un peu mieux, et un peu plus haut. Vers l'horizon, peut-être, ou juste vers les nuages.

Un peu plus en avant, sur la droite, coupé par le cadrage, Yvan. Cheveux en bataille, poing serré, blouson en cuir ouvert sur un t-shirt en toute simplicité. Yeux fermés. Tristesse, colère ?

Au premier-plan, enfin, sur la gauche, lui aussi coupé par le cadrage (mais sa silhouette se déploie en fait sur la quatrième de couverture), Sandro. Visage légèrement empâté. Mèche soignée. Veste classieuse et foulard entortillé autour du coup. Les yeux un peu perdus, un peu morts.

Quatre "copains" (et plus, car affinités génétiques) qui ne se sont pas vus depuis longtemps, voire très longtemps : "Tu veux dire que tu ne l'as jamais revu depuis la BBC ?"

La BBC.

Le Jools Holland Show.

L'occasion, enfin, pour les Tricky Fingers (le groupe qu'ils formaient alors tous les quatre, dans les années 90) de percer.

Le tout était de ne pas faire de fausse note.

C'aurait été impardonnable.

Ce le fut.

JB se tourna vers l'entreprise belle-familiale, Franck vers la restauration, Yvan... Yvan se tourna et se retourna dans son amertume.

Sandro, lui... "Sandro parlait bien. Sandro était charismatique. Sandro décrocherait la lune... et il le savait."

Et il le fit.

Une lune qui a aujourd'hui des airs de lande battue, quelque part en Angleterre.

Une lune comme un manoir planté au milieu de rien d'autre que des souvenirs.

Beaucoup de bons (les photos sur les murs en témoignent) mais quelques mauvais aussi.

Et pas des moindres.

Flottant entre deux mondes, entre deux frères, Annie est là elle aussi.

Tantôt distante, tantôt absente, tantôt souriante malgré tout.

Béa est restée en arrière, elle.

Normal, c'est une histoire d'hommes.

Et c'est entre hommes qu'elle doit finir.

On connaissait le goût de ZEP pour la musique : l'Enfer des concerts (1999), Chansons pour les pieds (pour Jean-Jacques GOLDMAN, 2001), et bien sûr ses différents groupes (Zep'n'Greg, Blük Blük).

La voilà cette fois au coeur d'une histoire longue (l'homme nous a plutôt habitués à des formats courts) loin de l'humour qui naît entre ses doigts le reste du temps.

La gravité du récit est d'ailleurs appuyée par bon nombre d'éléments : le décor, perdu et grisâtre. Les drames profonds de chacun. Les regards, les silences. Le soleil ne semble plus briller depuis longtemps pour les quatre héros.

Seul le plus conventionnel du lot (bon père de famille à la situation professionnelle aussi stable que sa vie de couple) semble finalement goûter au bonheur. Non, le bonheur n'est pas dans les frasques, les concerts, la route, la gloire, il est dans le train-train.

Pas très rock'n roll tout ça.

Graphiquement, ZEP a adopté un trait réaliste parfaitement maîtrisé, même si les expressions sont parfois un peu outrées et les regards un peu trop appuyés.

Les couleurs, assez délavées, noient l'histoire dans des tons chagrins, soulignant elles aussi la gravité de l'ensemble. Quitte peut-être à en faire trop.

L'absence de bords de case semble diluer chacune d'entre elle dans le blanc (éclatant) de la page.

Contraste.

Je sais, ma prose ne fait montre de beaucoup d'enthousiasme jusque-là.

Est pour cause.

Malgré une construction travaillée (des flash back réguliers) et la maîtrise graphique, ça ne prend pas.

Rien de très nouveau sous les nuages, une fin assez plate, et une variation de plus sur la filiation (ah ah) création-paternité.

Bien sûr que la vie est pleine d'obstacles, de blocages, de déceptions, de rêves piétinés, mais l'on pouvait s'attendre à ce que ZEP en tire quelque chose de plus.

Paie-t-il en cela la rançon de son succès ?

Mais peut-être devait-il réaliser coûte que coûte cette histoire que l'on imagine pour partie très personnelle...

Cette histoire d'hommes ne convainc pas et pourrait presque nous conforter dans l'idée que ZEP est avant tout un faiseur d'histoires d'enfants.

Pourtant, il y a eu Happy Sex.

Alors l'humour serait sa force ?

Attendons un futur opus réaliste pour trancher.

Mais pour l'heure la faim demeure.

Champimages à la voix éraillée.

"Allez ! Ne traînez pas. On a une nuit glacée en perspective."

De la neige à perte de vue sous un ciel chaotique.

Des vents violents.

Une expédition perdue au creux de la nuit.

L'avenir de notre planète est plutôt blanc de gris, austère, hostile.

Une petite troupe d'hommes et de CGM (Chiens Génétiquement Modifiés) fend pourtant cet immaculé à la recherche de traces d'un passé révolu (merci MAM !). Les vestiges ponctuant leur route sont rares et mystérieux, intrigants et précieux.

"Je t'ai demandé de mettre ça en lieu sûr... Tu l'exhibes encore ?

_ Et pourquoi pas ? Ce "O" imbriqué dans ce "M", ça me fascine... "Droit au but", c'est un beau mystère.

_ Tu déconsidères sa valeur en le portant en plastron, à tous les vents. Quand on a peu d'éléments, il faut les garder précieusement. Ce sont des données scientifiques, pas des décorations !"

Les circonstances ne favorisent guère la bonne entente dans le petit groupe : froid intense, isolement, espoir toujours plus mince... La quête du passé, des origines peut-être, n'est pas chose facile et met à rude épreuve les esprits les plus robustes.

Pire, l'unique femme du groupe - Juliette, la fille de commanditaire de cette expédition hors-normes - cristallise bien malgré elle bon nombre de jalousies : Grégor, le Leader, Joseph, le rêveur, et même Hulk, surtout réputé pour son flair, se toisent avec méfiance en gravitant autour de la belle.

"Je vous ferai remarquer que vous avez été choisi - par le père de madame - pour vos compétences sportives et vos qualités de meneur d'homme. Dans mon cas, ce sont mes qualités de flair historiologique qui justifient ma présence ici.

_ Où voulez-vous en venir ?

_ Dans une entreprise comme celle-ci, mes compétences sont au moins aussi indispensables que les vôtres, et je n'apprécie pas votre façon de me traiter comme un chien."

La collaboration s'annonce difficile.

Mais les aléas topographiques ont tôt fait de faire taire les rivalités : entre deux tempêtes, le sol se soulève, se déchire, dévoilant pan par pan "l'agglomération" tant recherchée.

Une agglomération qui abrite des images, des formes et peut-être aussi certaines traces de vie.

"Snif... Cette pierre a supporté les intempéries...

... Un mur extérieur ?

Un mur extérieur devenu intérieur."

L'agglomération renferme mille secrets qui ne se livrent pas au premier regard.

Hulk d'un côté, Joseph, Juliette et Grégor de l'autre s'enfoncent dans ses entrailles comme dans la mémoire du monde.

"On va bien voir ce que le siècle de la pré-congélation avait dans les tripes."

Archéologues bien malgré eux, les personnages se livrent alors, au vu des (finalement maigres) indices dont ils disposent, au jeu des interprétations.

"En tout cas, un point est évident : cette civilisation n'était pas littéraire. Avez-vous vu quelque chose qui y ressemble ?

_ Nous n'avons pas tout vu.

_ Elle n'était pas littéraire, mais orale et iconographique. L'image est préhistorique..."

Joseph ne perd pas espoir, pourtant :

"J'irai plus loin. [Cette société était] littéraire par l'image.

_ C'est grotesque !

_ Pas du tout. Un alphabet d'images... Elles ont toutes un sens les unes par rapport aux autres. Elles nous en apprennent autant que des archives."

Voilà. En quelques cases, Nicolas DE CRECY vient d'introduire de la narrativité dans un musée, cassant le modèle de l'image unique (et encadrée) pour lui ouvrir les portes de la séquentialité.

Ainsi, en invitant des auteurs de BD au Louvre, la célèbre institution a fait entrer le loup dans la bergerie : époques et supports se bousculent dans une onirique tentative de créer du sens, de la chronologie, de la mémoire.

Le Louvre, mémoire du monde, devient entre les mains des explorateurs de la Période glaciaire un grand imagier désordonné qui recèle la clef du passé et répondra peut-être aux questions concernant le grand chambardement qui a plongé le monde dans sa nuit polaire.

Premier artiste à s'être frotté à la collection Louvre-BD, Nicolas DE CRECY a placé la barre très haut en brassant des thèmes fondamentaux : le rôle du musée, l'impact des oeuvres, leur rôle dans la mémoire collective, mais aussi le rapport entre 9ème art et beaux-arts.

Sans lourdeur ni temps mort, il pose des questions justes et simples et y répond par une certaine forme de poétique de l'absurde.

"Vous nous entraînez dans l'obscurité de votre imagination" déclare Juliette à un Joseph qui fait alors face au lecteur et dont le regard grave n'est pas sans rappeler certains auto-portraits de REMBRANDT, dont l'esprit imprègne la planche.

Tout porte à croire que l'auteur a sans doute passé d'innombrables heures dans les allées du musée, emmagasinant des formes et des formes et des formes, des couleurs, des images, des odeurs, des sons aussi, composant ainsi un vaste alphabet avec lequel il a ensuite composé son histoire et les rencontres qui l'émaillent.

Admirateur des oeuvres majeures comme des plus insignifiantes, il abolit toute hiérarchie par la grâce de l'apocalypse climatique. Table rase n'est pas faite du passé mais des conventions et des règles, laissant la place à la beauté chaotique de l'interprétation.

Graphiquement, DE CRECY cultive le trait - et certaines formes - qui ont fait le succès et la sensibilité de bon nombre de ses ouvrages : force des couleurs, encrage vibrant, le tout se pliant à l'identité et la force des peintures et sculptures reproduites.

La brume aquarelle qui nimbe ses cases crée une parfaite unité avec les tons pastel des reproductions. La mince couche de givre unifie formes et couleurs mais fait la part belle aux chefs-d'oeuvre épargnés.

Aussi à l'aise avec les ciels titanesques que les portraits, l'auteur réussit, une fois de plus, à humaniser avec naturel les animaux qui accompagnent ses humains.

Toutefois, au-delà de sa maîtrise graphique, il faut avant tout saluer l'art avec lequel, face à une large sélection d'oeuvres du Louvre, il réinvente une histoire, un monde, une lecture de l'art.

""Louvre ?"

_ Tiens, c'est vrai ça, qu'est-ce que ça veut dire ?"

_ Quelqu'un sait ici ?

_ Quoi ?"

Bien avant Marc-Antoine MATHIEU jouant sur les mots et les sens, Nicolas DE CRECY pose, avec Période Glaciaire, les questions fondamentales que ses successeurs ne vont cesser de creuser à leur tour.

Une parfaite entrée en matière pour aborder la prestigieuse collection Louvre-BD.

Un titre incontournable pour notre mois de juin muséal sur K-BD.