Je n'ai je crois encore jamais eu l'occasion de vous conter ma grande admiration pour Umberto ECO, dévoreur de livres et géant de l'écriture et surtout des savoirs.

En attendant de revenir sur les textes ou pensées que je préfère parmi tout ce qui a pu naître de sa plume, voici, grâce à Télérama, une interview dans laquelle, avec humour, recul, et surtout avec l'érudition qui le caractérise, il nous livre quelques réflexions sur l'avenir du livre.

Notez, en fin d'article, les références des deux prochaines ouvrages à venir du maître italien. De futures réjouissances !

Notez également que l'image ci-contre est un hommage de feu Carlos MEGLIA (dessinateur argentin) au sémiologue transalpin (oui, je joue des synonymes !), qui en a fait, grâce à son complice scénariste Carlos TRILLO, une des célébrités invitées dans les pages de Cybersix - excellente série dont je vous dirai un jour, également, tout le bien que j'en pense.

Bref, un beau programme que tout cela !

Champi amoureux des mots et des images

"Raconter est un remède sûr".

Empruntant cette citation à Primo LEVI, Brodeck, insolite observateur de la vie de son village anonyme quelque part sur une terre anonyme entre deux mondes qui pourrait s'appeler l'Alsace, est appelé à raconter les évéments qui ont bouleversé ces dernières semaines la vie réglée - à défaut d'être tranquille - de ses voisins.

Entamant un long rapport censé expliquer, avec objectivité, les raisons qui ont poussé l'Anderer à venir, rester, puis repartir... Brodeck dissèque lentement les faits, les gestes, la mémoire collective, et ses plus sombres souvenirs, qui suintent peu à peu sous les coups de l'inhumanité qui semble couler dans les veines de tous les villageois, tous les coupables, tous les méfiants. Sauf dans celles de sa petite Poupchette, qui ne sait pas encore bien parler, de sa douce Emélia, à jamais perdue dans ses pensées, et de la vieille Fédorine, qui garde toujours un oeil sur le passé.

Commence une lente et longue plongée au coeur de l'âme humaine, de ses faiblesses, ses lâchetés, ses douleurs.

"La vérité, ça peut couper les mains et laisser des entailles à ne plus pouvoir vivre avec, et la plupart d'entre nous, ce qu'on veut, c'est vivre. Le moins douloureusement possible. C'est humain".

En quelques mots, Philippe CLAUDEL esquisse comme une épure littéraire démontrant les mécanismes de la haine et de la méchanceté ordinaires, qu'il résume avec amertume sous le mot si familier d'humanité...

"C'est toujours simple de regretter après coup ce qui s'est passé. Ca ne mange pas de pain, et ça permet de se laver à la fois les mains et la mémoire, à grande eau, pour les rendre pures et blanches."

La chaleur écrase les toits et les âmes, les souvenirs recouvrent les esprits d'un givre bienvenu pour ceux qui s'endorment dans l'oubli, douloureux pour ceux dont le froid ravive les plaies.

"Il y a en nous les ferments de la déception et de l'intranquillité. Je crois que nous sommes devenus, et jusqu'à notre mort, la mémoire de l'humanité détruite. Nous sommes des plaies qui jamais ne guérirons."

Sans haine ni méchanceté, avec une douloureuse simplicité, Philippe CLAUDEL, mettant en écho les horreurs mondiales et ordinaires, laisse peu de place à l'espoir.
A moins qu'il ne soit dans la fuite, loin des toits poussiéreux, des visages familiers, des regards trop croisés pour être encore honnêtes...

Champittéraire

Ca y est. Le mystère est levé. Car je suis persuadé que vous vous demandiez pourquoi je citais autant WILDE (ou tout au moins son alter-ego de fiction) ces derniers temps.

Tout simplement parce que le bonhomme - en tout cas son double littéraire - m'a envoûté (comme quoi sa beauté et son dandysme légendaires font toujours des ravages !) par l'érudite et plaisante mise en scène qu'en fait Gyles BRANDRETH.

Londres, 1889.
Tandis que celui que la presse surnommera "Jack l'Eventreur" fait parler de lui, Oscar WILDE, homme de lettres, d'esprit et de goût, fait une macabre découverte (que le titre résume fort bien). Il en fait rapidement part à Robert SHERARD, son ami et confident, et les voilà tous deux lancés aux trousses du meurtrier...
Rapidement rejoints par Arthur CONAN DOYLE, qui fait quelques apparitions, le couple d'enquêteurs - qui n'en oublient pas, loin s'en faut, d'être des hommes du monde ! - marche sur les pas de Sherlock Holmes et le Dr Watson, WILDE partageant le sens inoui de l'observation du cocaïnomane violoniste, et SHERARD notant faits et gestes avec la minutie du moustachu diplômé de médecine.

Ne manque plus que Scotland Yard s'en mêle, et les intrigues peuvent s'imbriquer...

Bienheureux mélange que ce riche roman qui mêle histoire "policière" à la Sherlock Holmes, donc, et bons mots en cascades d'un des plus grands esprits d'outre-Manche de la fin du XIX° siècle.
Un pur régal, à déguster comme un fond de verre de brandy servi par un chef de gare un peu bourru mais cordial.

Le tout assorti d'un dénouement que ne renieraient ni le Sir DOYLE déjà cité, ni la Lady CHRISTIE, qui se plaisait à convoquer tous ses personnages pour les ultimes révélations.

Autant laisser les derniers mots au distingué écrivain :

"Il ne faut jamais attendre de réponse à ses prières, Robert ! Si vous en recevez, elles cessent d'être des prières pour devenir des correspondances..."

Irrésisitble.
Et on me murmure qu'un deuxième tome serait sorti...
Plus qu'à sacrifier quelques heures de sommeil supplémentaires pour emboîter le pas à un duo qui, je l'espère, durera longtemps.

Champittéraire

En effet je n'avais encore jamais rien lu de J.M.G. LE CLEZIO.
Personne n'est parfait.
Mais il n'est jamais trop tard (un peu d'indulgence, pour une fois !).

Embarquement pour le pays des contes...

"L'homme avait pris dans son sac de plage un vieux canif à manche rouge et il avait commencé à graver les signes des lettres sur des galets bien plats. En même temps, il parlait à Mondo de tout ce qu'il y a dans les lettres, de tout ce qu'on peut y voir quand on les regarde et quand on les écoute. Il parlait de A qui est comme une grande mouche avec des ailes repliées en arrière, de B qu iest drôle avec ses deux ventres, de C et D qui sont comme la lune, en croissant et à moitié pleine, et O qui est la lune tout entière dans le ciel noir. Le H est haut, c'est une échelle pour monter aux arbres et sur le toit des maisons ; E et F, qui ressemblent à un râteau et à une pelle, et G, un gros homme assis dans un fauteuil ; i danse sur la pointe des pieds, avec sa petite tête qui se détache à chaque bond, pendant que J se balance ; mais K est cassé comme un vieillard, R marche à grandes enjambées comme un soldat, et Y est debout, les bras en l'air, et crie au secours ! L est un arbre au bord de la rivière, M est une montagne ; N est pour les noms et les gens saluent de la main, P s'endort sur une patte et Q est assis sur sa queue ; S, c'est toujours un serpent, Z toujours un éclair ; T est beau, c'est comme le mât d'un bateau, U est comme un vase, V, W, ce sont des oiseaux, des vols d'oiseaux ; X est une croix pour se souvenir."

 

Etrange expérience que celle de lire un livre dont on connaît l'auteur.
Impression que nous sommes deux à lire, simultanément, que les deux voix se superposent, en écho et en stéréo.

Heureusement que cela s'estompe avant de devenir cacophonie...

Etrange histoire que celle de George, X et Espera, triangle de souffrance aux enfances déchirées, qui gravite autour de ce café chaleureux comme l'amour qu'ils n'ont jamais vraiment eu.

Etrange opéra qui se joue en trois actes glissants, comme une valse autour de Don Juan.

"Don Juan apporte avec lui tous les visages du monde et son frémissement vient de ce qu'il se connaît périssable. Don Juan a choisi d'être rien."

Orchestré par Sylvette RAOUL, Opéra Café est une douloureuse polyphonie où la réalité ne cesse de rattraper les rêves. Où les illusions ne durent qu'un temps. Où la statue du Commandeur toujours triomphe...

"Je fuis souvent. C'est le seul sport que je pratique. A chacun son jogging."

Champittéraire.